Perforadas las almas,
se persiguen sin luz,
por arañar un segundo
aquel lunar, que supieron
suyo, abierto en un árbol,
cubierto de aciertos.
Uno a uno, sus frutos,
se dirigen a cada minuto
y aseguran que es tiempo,
de olvidar sus laberintos,
sin hacer de su alimento,
un derroche de sabio centro.
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Este texto es propiedad intelectual de la autora. Queda prohibida su copia, distribución o uso sin autorización expresa. Todos los derechos reservados.
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